Nachts lag er vor dem Fernseher und sah nach, wie weit sie gingen. Er hatte es im Gefühl, dass irgendwann einmal, falls er nur lange genug durchhielte, die Kamera draufbleiben würde, wenn sie die Beine auseinanderklappten. Noch war es nicht so weit, aber sie legten es darauf an, auch wusste er, sie rechneten mit Leuten wie ihm, die den Augenblick nicht versäumen wollten. Gegen zwei waren sie fast so weit. Eine Frau lag im Gras, noch tropfnass am Schwimmbeckenrand oder auf einem weißen Sofa, klappte die Beine auseinander und streichelte sich einen Atemzug lang. Jetzt, dachte er und fuhr aus dem Liegen hoch, doch wenn er vor dem Bildschirm saß, das Gesicht nicht einmal zehn Zentimeter von der Frau entfernt, um zu kontrollieren, ob er es wirklich gesehen oder es sich nur eingebildet hatte, war die Kamera längst anderswo.